Título Original: Oliver Twist
Autor: Charles Dickens
Editorial Española: Anaya
Número de páginas: 416 Páginas
Evaluación personal: 5 de 10
Resumen:

Oliver es un pequeño huérfano que pasa por mil y una penurias hasta que al final se ve realizado como persona. Desposeído de su condición social al nacer la encuentra al final de la mano del señor Sowerberry, y gracias a un pañuelo de seda de su madre. Siguiendo con el tema del campo y la ciudad, observamos cómo Dickens diferencia clara y abiertamente ambos espacios y cómo los poblados de una serie de personajes acorde con el simbolismo de uno y otro ambiente.

Opinión:




En la antigua e importante base naval de Portsmouth, al sur de Inglaterra, nació el 7 de febrero de 1812 Charles Dickens, después de que la víspera, su padre, John Dickens de la oficina de pagos de la Armada, hubiera llevado a su madre a un baile público, detalle este que explica el despreocupado carácter del funcionario, la sumisión de la madre, y quizás también algo del ajetreado destino de su hijo. Esa característica despreocupación del padre, traumatizado quizás por el hecho de pasarse el día dando dinero en su trabajo, le llevó a seguir despachándolo con la misma facilidad fuera de él, y la situación de la familia fue gradual e incesantemente empeorando a medida que Charles crecía y que más hermanos llegaron a engrosar la familia. Cuando tenía dos años, se trasladaron a Londres, y luego a un pueblito aguas abajo del Támesis, Chatham, donde el muchacho vivió los mejores años de su infancia, empezó la escuela y leyó un montón de libros que su padre tenía en un trastero. Entre ellos, Robinson Crusoe, Tom Jones, El quijote, y las mil y una noches. La situación del alegre funcionario llegó, mientras tanto, a hacerse insostenible, pues seguía gastando más de lo que ganaba, y tras haberse cambiado de casa a una más barata sin conseguir salir a flote, acabó volviendo a Londres, en busca de mejores vientos o para verse libre de acreedores. Charles tenía once años.

La cosa fue a peor, hasta que a su padre lo enviaron a una prisión de insolventes. La madre empeñó en poco tiempo lo que había en casa y acabó reuniéndose en la prisión con su marido e hijos (cosa posible en aquellos tiempos), excepto Charles, que había empezado a trabajar en una fabrica de betún, tapando botes y etiquetándolos por seis chelines a la semana, y su hermano mayor, que estudiaba en La Real Academia de Música. Los domingos, ambos iban a visitar al resto de la familia que no tenía prisa por salir, pues era lugar seguro contra acreedores. La deshora de su padre y su propia vergüenza de tener que trabajar en vez de ir a la escuela, estigmatizaron a Charles y explica su profundo odio a la pobreza, los muchos esfuerzos que hizo para huir de ella y la generosidad de su vida y sobre todo de su obra.
Finalmente la abuela de Charles murió y su tío los sacó de la prisión con parte de lo que heredó. Su madre, desconfiando sin duda al ver unos ingresos regulares, quería que el muchacho siguiera en la fabrica de betún, pero su padre se enfadó con el dueño porque el trabajo se hacía ante una ventana que daba a la calle, a la visa de los transeúntes, cosa que le parecía deshonroso. Gracias a estos escrúpulos, Charles volvió a la escuela por dos años. Nunca perdonó a su madre por haber tratado de condenarle a aquel humillante trabajo y siempre agradeció a su padre su caballeresca actitud sacándolo de él.

Lo peor había pasado. Al salir de la escuela a los quince años, Charles entró de ayudante de un abogado, luego de otro, luego aprendió taquigrafía de su padre, que para entonces se había reciclado y tomaba los debates del parlamento y se dedicó a hacer lo mismo en los tribunales de justicia. Los tres años que pasó en este trabajo le proporcionaron conocimientos más que suficientes sobre todos los aspectos macabros, insólitos y sanguinarios que pueblan sus obras.

Al mismo tiempo acudía a la biblioteca del Museo Británico, y descubrió la vocación de su vida: el teatro. Ya de niño había escritos tragedias par representar en casa, y en los dos últimos años de escuela se había distinguido como autor e interprete de varias obras. Tomó lecciones de un actor, se preparó concienzudamente, aprendió multitud de papeles y fue admitido para pasar una audición en el teatro de Covent Garde. Desgraciadamente cayó enfermo, pasó la fecha y cuando de nuevo pudo presentarse un año después, ya tenía un trabajo fijo en un periódico como taquígrafo en el parlamento. Pero, volvería al teatro porque lo llevaba dentro, pues era de carácter abierto, expresivo, y muy alegre.

En los debates del parlamento demostró ser el mejor taquígrafo, aprendió que los políticos eran todos unos payasos y unos charlatanes, (como repite en sus escritos) y ganaba un sueldo que le permitía sentirse lejos de la miseria y salir con amigos de la burguesía media. A través de uno de ellos conoció a la hermosa María, hija de un banquero, de la que se enamoró perdidamente. Considerando su situación y su incierto provenir, ella le dio calabazas después de hacerle creer que no lo haría, humillación tan grande que le atormentó durante años, pues no podía entender que el amor más apasionado no pudiera romper las barreras de posición y clase. Veinticinco años después, cuando era el hombre más conocido de Inglaterra, ella, gorda y desdentada, se atrevió a escribirle, y él, recordándola con ternura, le confesó que su pensamiento en ella fue lo que le había espoleado a triunfar.

El triunfo de Dickens empezó a los veintiún años, cuando aparecieron en el Monthly magazine una serie de esbozos costumbristas que enseguida llamaron la atención por el fino humor y la agudeza de las descripciones. Otros periódicos empezaron a reproducirlos, entre ellos el Morning Chronicle, del que era reportero, sin pagarle ni un penique en ningún caso. Cuando otro periódico de la misma empresa, el Evening Chronicle, deseó hacer lo mismo, Boz, como Dickens firmaba entonces, pidió al directo un aumento de sueldo (de cinco a siente guineas) y lo obtuvo.

Andando en el tiempo le pediría también la mano de la mayor de sus tres hijas y también la obtuvo. En 1836 se publicaron los esbozos recopilados en un volumen, y se casó con Kate Hogarth, de la que nunca estuvo enamorado. En realidad se casó con las hermanas. La segunda, Mary, de dieseis años, fue a vivir con ellos y Dickens se encariñó tanto con ella que cuando seis meses después murió, se le partió el corazón y durante mucho tiempo no pudo hacer nada sino pensar en aquel “Ángel” que luego describiría en La tienda de antigüedades, bajo el nombre de Nell. La tercera, Georgina, entró en su casa cinco años después y en ella permaneció incluso cuando su propia esposa Kate hubo de abandonarla tras haber dado a Dickens diez hijos en vente años de infeliz matrimonio. La separación se debió sin duda a una joven actriz, veintisiete años más joven que el escritor, de la que se había enamorado. Dickens se creyó obligado a explicar el escándalo y publicó en su periódico las razones de su separación criticando a su esposa. La actriz, que nunca le había hecho mucho caso, desapareció finalmente, y él se quedó con su cuñada Georgina, que según decía había sido una verdadera madre para sus hijos. También estuvo Dickens enamorado locamente de la reina Victoria un tiempo, cuando ésta se casó, pero eso no parece que ni él mismo se tomara en serio.

Si Dickens no fue afortunado en amor, quizá porque fuera incapaz de entender a las mujeres, empezando por su madre, no puede decirse que fuera desafortunado en negocios. Todo lo que producía se vendía bien. Pocos días después de la publicación del volumen de esbozos recibió el encargo de escribir por entrega una serie de aventuras cómicas que llegarían a ser Los papeles póstumos del Club Pickwikc, conjunto de relatos de carácter picaresco que en poco tiempo convirtieron a su autor en el más popular de su país. De la última entrega, en noviembre de 1837, se vendieron 40.000 ejemplares y todo el mundo hablaba de sus personajes, repetía sus chistes e iba al teatro a ver las versiones que de las diferentes aventuras se hacían. Sintiéndose seguro en cuanto probó el éxito, Dickens abandonó el Morning Chronicle para dirigir la revista Bentley’s Miscellany, donde empezó a publicar Oliver Twist, su verdadera primera novela.

A partir de ahora, la carrera de Dickens es una inagotable torrente de letra impresa, que no pierde intensidad hasta los últimos años de la vida de Dickens, antes de terminar la publicación de Oliver Twist en 1839, empieza la de Nicholas Nickleby, historia de un niño que sufre la brutal disciplina de una escuela no poco común en tiempos del autor. Las ventas de cada entrega aumentan y Dickens decide hacerlas semanales en vez de mensuales a partir de su segunda obra; La tienda de antigüedades (1840 – 1841), seguida de Barnaby Rudge. Ésta ultima de 1780, no fue tan popular como el autor esperaba, pero la primera, que narra la persecución de una niña y su abuela por media Inglaterra, mantuvo a todo el país en vilo de una entrega a otra. Muchos escribían al autor pidiéndole que no la matara al final, cosa que desoyó, y al puerto de Nueva York iban otros a preguntar a los pasajeros que llegaban cuál era la suerte de la muchacha.

A Nueva York y a otras muchas ciudades americanas, por alejarse un poco de tanto trabajo, fue Dickens y su esposa en un viaje que ocupó los primeros seis meses de 1842. El recibimiento fue apoteósico por donde quiera que iban, pero él volvió decepcionado. Había creído que la nueva república sería algo mejor que el viejo sistema que conocía y criticaba, pero encontró una sociedad inculta y vulgar que sólo pensaba en dólares y mantenía la esclavitud en los estados del sur. “Su pasión por la Libertad era tan grande, que no pueden impedir tomarse libertades con ella” escribía en Martin Chuzzlewit. En cuanto a los dólares, hablaba con conocimiento de causa, pues los editores americanos publicaban sus obras tal y como les llegaban de Inglaterra, pero no pagaban ni un centavo de derechos de autor.

Se quejó de esto en cada recepción que le ofrecieron, por lo que fue muy criticado en la prensa. Entre los muchos que le estrecharon la mano en filadelfia, hubo un joven desconocido que le regaló unos cuentos y que tres años después se haría famoso con el poema “El cuervo”. Era Edgar A. Poe, que escribió su poema pensando en Grip, el cuervo de Barnaby Rudge.

El 9 de junio de 1865, mientras regresaba de Francia para ver a Ellen Ternan. Dickens tuvo un accidente en el famoso choque ferroviario Staplehurst, en el cual los siete primeros vagones del tren cayeron de un puente que estaba siendo reparado. El único vagón de primera clase que no cayó fue donde se encontraba Dickens. El novelista pasó mucho tiempo atendiendo a los heridos y moribundos antes de que los rescatadores llegasen. Antes de partir, se acordó del inconcluso manuscrito de Nuestro amigo mutuo y regresó al vagón únicamente a recuperarlo. Típico de Dickens, él luego usaría esta terrible experiencia para escribir su corta historia de fantasmas El hombre-señal en la cual el protagonista tiene una premonición de un choque ferroviario.
Dickens se las arregló para evadirse de la investigación del choque, pues como ahora se sabe, él estaba viajando ese día con Ellen Ternan y su madre, lo cual pudo haber causado un escándalo. Ellen, una actriz, había sido la compañera de Dickens desde que éste finalizó su matrimonio, y, como él la conoció en 1857, fue probablemente la última razón para su separación. Ella continuó siendo su compañera, más bien su señora, hasta el día de su muerte. Las dimensiones de la aventura fueron desconocidas hasta la publicación de Dickens y su hija, un libro acerca de la relación intrafamiliar del autor con su hija Kate, en 1939. Kate Dickens trabajó con Gladys Storey en el libro antes de su muerte ocurrida en 1929, y afirmó que Dickens y Ternan tuvieron un hijo que murió en la infancia, aunque no existe ninguna evidencia concreta que corrobora sus afirmaciones.

Dickens, aunque ileso, nunca se recuperó totalmente del accidente de Staplehurst, y su prolífica pluma se dedicó a completar Nuestro amigo mutuo y comenzó la interminada novela El misterio de Edwin Drood. Mucho de su tiempo fue utilizado en lecturas públicas de sus más amadas novelas. Dickens estaba fascinado con el teatro como un escape del mundo real, y los teatros y el público teatral aparecen en Nicholas Nickleby. Los espectáculos viajantes eran extremadamente populares, y el 2 de diciembre de 1867 Dickens dio su primera lectura pública en los Estados Unidos, en un teatro de Nueva York. El esfuerzo y la pasión que ponía en estas lecturas con voces individualizadas para sus personajes es algo que también contribuyó con su muerte.
Empieza a su vuelta a escribir en el Old Year Magazine y seguirá en él hasta su muerte. Poco después es recibido por la reina Victoria I, la cual era gran lectora de sus obras.
En 1869 Dickens aceptó presidir el Birmingham and Midland Institute, convirtiéndose así en su decimosexto presidente.

Cinco años después del multicitado accidente, el 9 de junio de 1870, muere después de sufrir una apoplejía. Contrario a su deseo de ser cremado en la Catedral Rochester, fue cremado en la Esquina de los Poetas de la Abadía de Westmnister. Su epitafio reza «Él fue un simpatizante del pobre, del miserable, y del oprimido; y con su muerte, el mundo ha perdido a uno de los más grandes escritores ingleses». Dickens estipuló que ningún monumento sería erecto en su honor. La única estatua de tamaño natural de Dickens, data de 1981 realizada por Francis Edwin Elwell, y se encuentra localizada en Clark Park, Filadelfia, en los Estados Unidos. Su gran sueño fue el de ser libre y lo consiguió siendo escritor.




Aunque muchos hubieran querido revivir estas épocas tan caricaturizadas en las películas, el autor de este libro te deja muy claro que la sociedad de la época era de las peores sociedades que pudiera haber existido. Clasista a más no poder, con el desprecio y el odio impreso en la educación y en las expresiones de las personas de a pie.

Si no tenías dinero, no valías un centavo.

La intención que le vi yo a Charles al escribir este libro era retratar un poco lo que le rodeaba y que tanto odiaba. Él como dije más arriba vino de un seno pobre, y siempre vivió la diferencia de clases durante su vida.

Este tipo de personas que aun hoy, lamentablemente siguen existiendo, sólo les importa de dónde viene tal persona y no lo qué es realmente. Pero, lamentablemente, a punto en contra de este libro tan famoso, es que el autor terminó cayendo en sus propias redes y tendió de amables y anticlasistas a los ricos, y de horribles personas a los pobres de las calles.

En el libro, los únicos que quieren ayudar a Oliver, son las personas ricas de verdad. Los que son mandados y que desean el dinero son de lo peor, pero ya las personas de los bajos, son las que peor la cogen con el pobre muchacho desvalido.

Creo realmente, que Charlies Dickens estaba resentido con su pasado y escribir este libro fue una manera de desahogar inconscientemente su cierto rencor con todo lo que una vez fue suyo.

Creo que al final, la idea inicial de criticar la sociedad inglesa, fue un exorcismo de sus propias experiencias con la pobreza, y una manera de renegar aquello que una vez fue parte de su propia vida.


Y por supuesto, Oliver Twist, no es para nada un pobre.

Creo que Charles Dickens era el primer clasista convertido por el mismo clasismo de su propia vida.



Lo que quiero comentar en este apartado, es un poco de lo mismo que todo el libro me transmitió: Clasismo.

Hay mucha diferencia en como hablan los ricos y los pobres. Lo gracioso es que Oliver Twist siempre se crió entre gente ignorante en lugares de acogida, pero aún así sabía hablar correctamente y muy bien. En cambio, las personas de la calle, los pobres, y los desgraciados, hablaban como lo que eran, unos ignorantes totales olvidados en algún mugriento recinto.

Charles otra vez tienta con los estereotipos y no es capaz de controlar su propio odio hacia su pasado, y vuelve a retratar a todas las personas con el mismo pincel.

Pero lo que pasa, que Oliver era de buena tela, porque venia de una familia millonaria. Pero eso no se lleva en la sangre, la educación habría tenido que ser mala, así que debería haber hablado siempre como un pobre, porque se crió como tal. Pero el señor autor nos hace ver que Oliver, es tan buena persona que es diferente a todo el mundo.

Claro está, porque pertenece a otra clase social, aunque está disfrazado de pobre.

Me dio un poco de pena por el autor, porque tanto resentimiento con el mundo que le vio nacer no podía ser tan normal.




Sí, porque por ejemplo, todos los que quisieron ayudar a Oliver, fueron personas ricas, personas con clase, personas con una posición elevada en la sociedad. Y todos aquellos que quisieron hundirle, fueron los pobres y necesitados de la calle.

Creo que el mismo Charles no se midió a sí mismo con los estereotipos clásicos del bien y el mal. Al final, todo fue blanco o negro.

No voy a contar como excepciones a la prostituta ni a Monks, porque Monks se tornó así de malvado con Oliver por el rencor de haberse quedado pobre y el odio que le tenía a su padre. Y la prostituta, sí al final quiso hacer algo por el pobre muchacho, pero siempre estuvo de acuerdo en hacerle daño.

Al final, los que eran buenos, fueron buenos hasta el final, muy, muy buenos, demasiados.
Pero los que eran malos, siempre fueron así, y no hicieron nada por cambiarlo. Fueron castigados por lo malo, y debería haber sido distinto.

Sigo insistiendo en que Charles no se supo controlar.

Al final, este clásico no tiene mucho que contar. Todo es bastante distinto de la realidad, y no creo que Charles fuera un gran narrador.

Pienso que como casi todos los clásicos, hoy en día, este cuento, no valdría un duro tampoco.
Creo que la fuerte carga de prejuicios contra la pobreza y el clasismo que trató de criticar, se le volvieron en contra, dándole toda la razón.

La sociedad inglesa de ese siglo, era muy clasista. Y tal vez lo siga siendo.
Y Charles Dickens no se salva, de eso seguro.

Por que al final, lo que menos tenía Oliver, era pobreza.

Título original: Śmierć Miasta
Autor: Wladyslaw Szpilman
Editorial Española: Turpia y Amaranto
Nº de páginas: 221
Evaluación personal: 10 de 10

Resumen:

Con la llegada de la segunda guerra mundial y la invasión de Polonia en septiembre de 1939, un músico polaco de origen judío, Wladyslaw Szpilman, ve como su mundo se derrumba.

Con la noticia de que Gran Bretaña y Francia se han aliado contra Alemania, la familia Szpilman celebra una gran cena en espera del final de la guerra. Pero eso nunca pasa… La calidad de vida de los judíos en Polonia se ve afectada por una serie de limitaciones sociales y de derechos. Finalmente, en el 1940, son obligados a abandonar sus hogares para ser recluidos en un gueto, famoso hoy por su historia, en Varsovia.

Opinión:



El pianista

Wladislaw Szpilman nació en Sosnowiec, el 5 de de diciembre en 1911, en el seno de una familia judía. Fue un compositor, famoso pianista, y sobreviviente del holocausto durante la Segunda Guerra Mundial en 1939, con la invasión de Polonia. Murió en el 2000 poco antes de que su libro autobiográfico, “Śmierć Miasta” fuera adaptado al cine de la mano de Roman Polański bajo el título “The pianist”. Fue conmemorado por el gobierno polaco a la medalla de la Order of Polonia Restituta.

Sus memorias, fueron escritas después de la Segunda Guerra Mundial, cuando las fuerzas rusas tomaron Polonia en el 1945, y cuentan sus desgracias como prófugo de las leyes fascistas que dominaban Europa en el año 1940.



¡Tú, judío!


La familia de “Wladek” tiene la ilusa esperanza de que la guerra acabara con la unión de Gran Bretaña y Francia. Pero se equivocaron de una manera sobrecogedora. El régimen hitleriano comienza a desatarse lentamente, filtrando las calles de Polonia de ese veneno tan característico que viene antes de la tormenta.

Los alemanes toman la ciudad poco a poco, y tratan de tranquilizar a la gente con carteles, diciendo que a ninguna persona se le faltará el respeto, que a nadie, por ninguna condición, le negaran los derechos; y más específico todavía: que a ningún judío le faltará de nada. “No hay nada de qué temer”

La gente confiada, creyó todas esas mentiras pérfidas, y de pronto, la bomba se desató, estalló con un horrible estruendo a putrefacto, a racismo, a fascismo.

Las calles tan tranquilas antes, se llenaron de nuevas leyes. Cada día un nuevo dictamen para sus ciudadanos judíos.

Se les prohíbe tener ciertas cantidades de dinero. Sólo pueden tener algunos objetos de valor. No pueden ir por la calle sin la insignia que los identifica: una estrella de David colgada al brazo.

El hermano de Wladek, amante de la rebeldía, de los libros, se niega en rotundo a dejarse humillar de aquella manera, pero tanto él como su familia, ingenuos confiados del alma humana, se dejan poco a poco gobernar por las fuerzas que cada vez toman más poder sobre sus vidas.

Hay una parte de este libro, en el que el padre de Szpilman va caminando por la calle, y unos nazis lo paran bruscamente, y le espetan:

“­Tú, judío. No nos has saludado. ¡Inclínate ante nosotros, judío!”

Y el pobre hombre se ve obligado a hacerles una reverencia, como si fueran grandes señores… pero no bastándoles, le informan de una nueva regla para los ciudadanos judíos: No pueden andar por la acera, y tienen que andar por el asfalto.

La denigración llega a tales puntos álgidos, que cuando ya no se pueden contentar con tratarlos como bestias en sus propias casas, deciden trasladarlos a su nueva jaula.

Un gueto. Un gueto para todos los judíos de Varsovia.

Aún hoy en día, existe este famoso gueto de Varsovia, famoso por sus pesares, por sus tristezas.

El “Getto warszawskie” en polaco, fue el gueto más grande construido en Polonia durante la Segunda Guerra Mundial. Tan sólo existió tres años en la humanidad, pero tanto el hambre, como las enfermedades, y por supuesto, la ayuda de los nazis y sus campos de concentración, ayudaron a reducir la población judía hasta unos insospechables 50.000, de unos 400.000 ciudadanos. En este gueto, tuvo lugar una de las primeras revueltas contra la invasión nazi, el levantamiento del Gueto de Varsovia en 1943, donde Wladyslaw Szpilman tuvo un protagonismo muy importante, ayudando a traficar con el armamento para preparar a los prisioneros para la revuelta.

Dentro de este gueto, no se puede uno hacer la idea de que todos se ayudaban y convivían con el mismo pesar. No, cada uno tenía su sufrimiento, y existían personas que aún creían que no pasaría absolutamente nada. También existían las distintas clases sociales, ya que el humano nunca deja de ser humano, al fin y al cabo.

Había gente muriéndose de hambre mientras otros eran capaces de hacer parar el piano de Wladek para poder contar las monedas de oro.

El 20 de Enero de 1942, en la Conferencia de Wannsee, los líderes nacionalsocialistas tomaron la decisión de exterminar a todos los judíos de Europa. Esos fueron los últimos momentos del “Getto warszawskie”

La primera fase de la “Solución final” llamada “Operación Reinhard” fue llevada acabo en Polonia, construyendo el campo de exterminio de Treblinka en mayo de 1942, terminándolo en julio del mismo año, coincidiendo con el exterminio del gueto de Varsovia.

A pesar de todos los esfuerzos del Concejo judío, el 22 de julio, comenzó la llamada Große Umsiedlungsaktion (Gran acción de realojamiento) deportando al Este a más de 6.000 personas diarias. El líder del Concejo judío, al ver que sus esfuerzos por detenerlos serían totalmente en vano, terminó por quitarse la vida, dejando una nota de suicidio que rezaba: “No puedo soportar más todo esto. Mi acto mostrará a todos que es lo correcto a hacer". Como era de esperarse, los suicidios aumentaron en número.

La fase final de la primera deportación masiva sucedió entre el 6 y el 11 de septiembre de 1942. Entre estas fechas, 35.886 judíos fueron deportados, 2.648 ejecutados en el lugar y 60 se suicidaron. Luego de esta primera etapa, aproximadamente 55.000 personas permanecieron en el gueto, ya fuese trabajando en las industrias alemanas o viviendo escondidas.

En ese espeluznante desalojo, Szpilman vivió uno de los peores momentos de su triste vida.


¿Un golpe de suerte?


Por supuesto, él estaba entre todas esas personas para ser deportadas a los famosos “campos de trabajos forzados”. Junto a su familia, esperó a la muerte, sin saberlo realmente, pero teniendo una certeza en su corazón.

Tal vez, un golpe de suerte, una jugada del destino, lo hizo desligarse de aquel fatídico final.

Cuando se disponían a entrar al vagón que los llevaría directamente al campo de extermino de Treblinka, un hombre de la policía judía del gueto, antiguo amigo de la familia, lo agarró del traje, y lo sacó de la multitud, colándolo por la hilera de policías que flanqueaban el camino a las personas que subían y subían como ganado al matadero.

Vio como su padre, con ojos desvaíos, le decía adiós, sabiendo que su final estaba cerca. Tal vez se alegraba de que al menos, uno de sus hijos, pudiera sobrevivir a aquella masacre.

Fue uno de los momentos más tristes en la historia de Wladek, porque, no importa dónde se esté, la familia siempre está en nuestros corazones.

A este golpe de suerte, le vino otro, pudiendo pasar una y otra vez por las deshumanizadas “limpiezas” de obreros que de vez en cuando los nazis efectuaban entre sus hombres polacos y judíos, que trabajaban en el gueto.

Estuvieron a punto de pillarlo en mitad de una maniobra para la resistencia que comenzaba a formarse en el gueto, estuvieron casi a punto de pillarlo con las armas escondidas en el trigo, muy apunto de volarle la cabeza, como había visto hacer millares de veces, tanto a ancianos, como a niños. La crueldad alemana no conocía límites.

Tuvo otro golpe de suerte, al conocer a tantas personas no judías, que aún se acordaban de él y que se ofrecieron a ayudarlo cuando las cosas se pusieron tan mal. Tuvo suerte de tener esa clase de amigos, que pertenecían a las organizaciones ŻOB y ŻZW, en contra de la represión judía.

Cuando le ayudaron a esconderse por primera vez, lo metieron en un pequeño apartamento, justo enfrente del gueto, donde pudo presenciar el Levantamiento del Gueto de Varsovia, donde él mismo pudo haber estado, y vio como centenares de hombres, a los que él había ayudado, perecían luchando por sus derechos. Y él, huyendo, salvándose el pescuezo. ¿Pero qué iba a hacer? La fuerza de supervivencia siempre empuja más.

Muchas veces, pensó que estaba perdido, ya que la policía alemana buscaba a fugitivos como él en el mismo edificio donde se escondía, y tuvo suerte de que nunca llamaran a su puerta. Igualmente, tenía preparada una silla en la ventana, para saltar cuanto antes abrieran la puerta.

Con la certeza de que no le quedaban más cartas que le favorecieran, se escapó de allí, en busca de unos antiguos amigos, para que le dieran un nuevo cobijo.

Nuevamente, la suerte no le falló.

Le consiguieron un apartamento delante de la misma cede alemana, y delante del hospital. Pero esta vez, no sería tan fácil salir de allí.

La puerta estaría cerrada por fuera, y un intermediario vendría a visitarlo varias veces a la semana, para llevarle comida y suculentas noticias de las fuerzas rusas.

El individuo en cuestión, lógicamente, con aquella sonrisa desleal, sólo apareció pocas veces, ya que realmente se encargaba de recolectar una fortuna para poder ayudarlo, y un día, se marchó para no volver.

La pareja que le había ofrecido la ayuda tan amablemente, guiados por algún Ángel que protegía a Szpilman, se dejaron caer en aquel solitario y silencioso apartamento. Cuando llegaron, la vida de Wladek pendía de un hilo.

Enfermo de difteria, Wladek vuelve a tener otro golpe de suerte, que le salva la vida de la enfermedad y el hambre.

Más tarde, el último golpe contra el estado alemán en Polonia, guió a los soldados a derribar el edificio donde Wladek se refugiaba. Tuvo otro gran palo de suerte, como siempre, acompañándole, ya que la gran bola que derribó los fuertes muros, pasó exactamente en el apartamento de al lado. Pudo haber sido en el suyo, pero no fue así.

Se escapó, hasta simulando estar muerto en la calle junto con otros cadáveres de la resistencia y escapó hasta el hospital de enfrente, donde nuevamente salió ileso, cuando los alemanes prendieron fuego al edificio. Sin más opción, corrió hasta la ciudad en ruinas que se erguía al lado, torciéndose un tobillo, tal vez hasta rompiéndoselo. Corrió hasta esconderse en un desván, donde nuevamente la suerte le acompañó, cuando, obrando como el hombre iluso que aún era, confió en un grupo de obreros polacos, que dieron el chivatazo a unos soldados. Nuevamente, escapó de la muerte cuando fue sorprendido por otro soldado, y gracias a una botella de vino que había encontrado, pudo huir.

Pero nada de esto pudo comprarse con el gran golpe de suerte que tuvo cuando se refugió en el futuro cuartel general de la minoría alemana.


Un Ángel vestido de Nazi

Wilm Hosenfeld, así se llamaba este Ángel caído del cielo y por obra del cruel destino, disfrazado con las ropas del demonio.

Este hombre, nacido el 2 de mayo de 1895, fue en su juventud profesor, y se convirtió en un oficial alemán de la Wehrmacht en la Segunda Guerra Mundial, donde alcanzó el rango de capitán al final de la guerra.

Su encuentro con Wladislaw Szpilman lo sacó del anonimato, ya que Wladek lo menciona en sus memorias. Este hombre, salvó a muchos polacos y judíos de un destino mortal, ayudándolos a esconderse o rescatándolos incluso.

Por obra del destino, después de terminar la enseñanza participó en la Primera Guerra Mundial donde fue herido de gravedad.

Se casó con la hija de unos pintores, Annemarie Krummacher, con quien tuvo cinco hijos.

Intentó siempre salvar a toda buena persona que se encontraba en su camino. Iba a confesarse a iglesias polacas, cuando estaba prohibido, mientras estuvo en Varsovia, en el comienzo de la Segunda Guerra Mundial, 1939. No importaba quién fuera el que pidiera su ayuda, porque hasta tuvo que ayudar a un alemán que huía. Arregló papeles a muchas personas para que trabajaran con él en el centro de deportes que dirigía; hasta puso a sus ordenes a polacos con nombres falsos, dio de comer y de su propia vida para salvar a otros. Hosenfeld era un hombre honrado, que murió de forma que no merecía.

En Błonie, las fuerzas soviéticas lo apresaron. En un campo de concentración ruso, fue condenado por 25 años de trabajos forzados, por crímenes contra la humanidad. A pesar de todo lo que se hizo para demostrar la verdad de los hechos de su buen corazón, los rusos no quisieron creer ni una sola palabra, y el 13 de agosto de 1952, murió por mal estado de salud.

Su encuentro con Szpilman fue en 1944, en Varsovia, cuando Wladek se refugió en una casona abandonada que serviría como cuartel general para las fuerzas alemanas. Hosenfeld se encontró con él, de improvisto, y Wladek pensó que esta vez, sí moriría. Pero no fue así. Nuevamente, el destino, su suerte, le había entregado un Ángel, que lo único que quería de él, era que le tocara “Nocturno en cis moll” de Chopin, en el viejo y desafinado piano que poseían.

Le suministró alimento durante un mes, hasta que pudo darle la noticia de la caída de Alemania, y que se dirigirían al oeste de Varsovia. Le entregó su abrigo de oficial, y con un par de miradas, se despidieron para siempre.

Le salvó la vida, pero Szpilman no pudo salvársela a él. Salvó la vida de mucha gente, pero a él nadie lo salvó.

Szpilman dejó claro en sus memorias, que hizo todo lo posible por conseguir sacar a Hosenfeld del campo de concentración ruso, pero que le fue imposible lograrlo, por la política que en ese tiempo se estaba llevando.

Aún hoy, sus hijos y todas las personas que apoyan sus causas, no han conseguido que se le reconozca como “Justo entre las Naciones” un título que se les asigna a los no-judíos por haber arriesgado su vida para salvar a otros judíos.


La llama de esperanza


Aún estando apunto de perder la vida hasta el final, cuando abrazó a una joven al enterarse de la victoria de Rusia contra Alemania, Wladyslaw Szpilman consiguió sobrevivir al peor holocausto de toda la historia de la humanidad.

Falleció en el 2000, ya anciano, y teniendo una brillante carrera detrás. Tanto compositor como pianista, fue dueño de la radio de Varsovia, y participó en grandes conciertos.

A pesar de haberse quedado solo, sin su familia, de la cual, ningún miembro sobrevivió, él consiguió salir adelante, porque siempre tuvo esa llama de esperanza en su corazón, ardiendo con fuerza. Soplaban fuertes vientos, pero jamás lograron apagarla.

Su libro es un relato conmovedor de cómo la crueldad de la humanidad puede ser aún mayor que sus propios corazones. Las masacres que esos ojos presenciaron, quedaron plasmadas en el papel, y sus terribles vivencias, fueron contadas desde la perspectiva más nostálgica que pueda existir.

Le arrebataron todo lo que poseía, pero jamás pudieron quitarle la esperanza y las ganas de vivir.

Título Original: Cujo
Autor: Stephen King
Editorial Española: Grijalbo Mondadori
Número de páginas: 393 Páginas
Evaluación personal: 7 de 10
Resumen:

Debe quedar meridianamente claro: -Durante toda su vida hasta que pasó lo que pasó- Cujo fue un buen perro, un San Bernardo grandote, pacifico, juguetón, amante de los niños. Realmente pensaba como un perro bueno y feliz. Feliz hasta que le sucedió algo: uno de esos desatinos de la realidad que mueven a pesar que ésta no es ciega, sino brutalmente injusta. Y el cerebro de perro de Cujo se cubrió de una de esas oscuridades que se alimentan de sangre. Ahora se ha convertido en un perro asesino; doblemente cruel por cuanto la gente no conoce su mutación, aun le ve en su anterior bondad. Heraldo de un pequeño apocalipsis, Cujo arroja sobre un pueblo modélico un huracán de pánico y muerte. Después, cuando todo haya acabado, la estela de los muertos sólo llevarla a la locura de los supervivientes.

Y los más aterrador es que Cujo, era, quería ser, un buen perro. Pero lo que pasó fue más poderoso que su voluntad.


Opinión:



El maestro que ya conocemos


No está de más hablar de este hombre, aunque sea un poco, ya que es archiconocido. He leído muchos libros suyos, y siempre termina sorprendiéndome, no tiene reglas, no tiene limites, no conoce dios ni madre capaz de sacarle una idea descabellada de la cabeza. Menos mal que aún no deja de encantarnos con sus profundas obras.


Este genio al que admiro, nació en 1947, por supuesto en donde todos sabemos, Maine, un luego de Nueva Inglaterra. Un día 21 de Septiembre, la tierra no sabía lo que acababa de pisarla.

Ha escrito más de 50 obras, ya sean novelas, cuentos, comics, guiones, lo que sea. Todo lo que sea escribir él lo hace. Tiene un estilo insuperable y terriblemente adictivo. Este hombre no puede dejarte indiferente, o te gusta demasiado, o no te gusta absolutamente nada.

Su primera obra fue Rabia, pero no se la publicaron jamás, así que decidió escribir el éxito que lo llevo a lo más alto de la cumbre literaria: Carrie.


Nació en el ceno de una familia pobre, y jamás pensó que llegando a ser profesor de literatura inglesa en la universidad, pudiera dedicarse a lo que siempre soñó. Siempre le dijeron que era “un paleto de Maine” y mirad al paleto de Maine, lo bien que ha sabido llevar su idiotez que la mitad de las personas que alguna vez lo despreciaron han deseado en algún momento ser él.


Ex alcohólico y ex drogadicto, ha llenado nuestra mente de todas sus horribles pesadillas. Pero lo que yo creo, que este hombre, sabría mejor que nadie escribir historias de amor (de hecho, lo hace casi siempre) y creo que no he leído a nadie tan capaz como él en meterse en la piel de una mujer.

El 19 de Julio de 1999, King sufrió un fatal accidente de tráfico que casi le cuesta la vida y también las fuerzas para escribir.


Gracias al cielo, y a todos sus santos, no falleció en este horrible accidente y tampoco dejó de escribir. Después de esto, su ritmo ha sido más lento, pero seguro.

Y toda su historia ya la sabemos. Él es parte de sus libros, y sus libros son parte de él.



Adoración a los animales



Cujo me pareció un buen libro. Entretenido y con una capacidad de emocionarte muy fuerte. Su argumento no deja lugar a dudas que el autor no tiene ningún problema en usar temas totalmente simples, y de ahí, hacer obras como Cujo.

Creo que a pesar de la simpleza de la historia, es muy original el hecho que el perro tenga sentimientos y pensamientos. Hacer consciente al lector de todo lo que pasa por la cabeza de este entrañable personaje que sufre sin merecerlo, un cruel destino.

Como defensor y amante de los animales, este libro me llegó al alma. Cujo tiene sentimientos como si fuera una persona más en el relato, y él no quiere hacer daño a nadie. Es bueno y manso, y no se merece lo que le está sucediendo.

Y a la vez, es el único "malo" en el libro. Por lo mismo, aunque me gustó mucho la historia y como fue llevada, este detalle me dificultó la lectura, porque sabía que tarde o temprano algo pasaría con Cujo.

Y sí que pasó...


Lágrimas rabiosas


Al terminar de leer, casi lloré, porque el cariño que se le toma al "asesino" es inmenso, ya que sabes que no era culpa suya y que no quería hacer algo tan horrible.

Sobre los otros personajes, creo que están muy bien desarrollados; la pareja entre Donna y Vic, y sus problemas matrimoniales, más la relación y los miedos de Tad, el pequeño, están muy bien delineados, aunque a veces, en mi opinión se va demasiado por las ramas y se "desubica" del argumento central, que es Cujo y su enfermedad.


Tad es un niño adorable, me gustaría tener un hijo así, o sino, si algún día escribo una novela, tener un personaje de esas características para hacerlo sufrir un poco. En ese sentido entiendo a King, que siempre hace sufrir a los seres desvalidos, debe darle algún tipo de placer sádico.

Luego de terminar de leer la última hoja, experimenté un sentimiento de rabia absoluta hacia Charity, la mujer de Joe Camber. Pienso que todo lo que pasó fue culpa suya, por su egoísmo, por cegarse tanto en sí y sus problemas, por intentar escaparse del destino que ella misma había elegido. Todos tuvieron que pagar su increíble egocentrismo.


Primerísima Opinión


Y esa es más o menos mi opinión, creo que es un libro agradable, con un final muy bueno, aunque triste y un desarrollo adecuado pero algo lento. Y a pesar de parecer un libro cualquiera, tiene una pequeña notita de ciencia ficción, de poderes sobrenaturales, como es normal en nuestro querido Dios Stephen King.

Stephen King una vez más nos demuestra su maestría a la hora de narrar sus más oscuras aventuras.

Y este fue el primer libro que leí, que marcó, por así decirlo, mi paso de la infancia a la extraña etapa que estoy viviendo ahora. Ya que antes no me gustaba leer, pero un día decidí leer todo lo que pudiera, y ese día empecé con Cujo.


Lo recomiendo 100%

Título Original: Frankenstein o The Modern Prometheus
Autor: Mary Shelley
Editorial Española: Millenium
Número de páginas: 239 Páginas
Evaluación personal: 5 de 10
Resumen:
La eterna pretensión humana de igualarse a Dios y las prácticas científicas de la época se unieron en la mente del Dr. Victor Frankenstein, la criatura de Mary Shelley, induciéndole a llevar a cabo su experimento: Crear un hombre vivo hecho con fragmentos de varios cadáveres. A partir de esta idea, Mary Shellley escribió una obra inmortal, una obra que pretendía, más que provocar el miedo del lector, inducirle a la reflexión.

Opinión:


La creadora

Su verdadero nombre fue Mary Wollstonecraft Godwin y nació el 30 de agosto de 1797. Fue una narradora, dramaturga, ensayista y también exelente biógrafa.

Es mundialmente reconocida gracias a su novela gótica "Frankenstein" también llamado "El moderno prometeo".

Su madre ya era escritora y feminista, posibles influencias en la vida de la joven muchacha.

Se sabe que durante un verano, en mayo de 1816, Mary se fue al Lago de Ginebra en Cologny, y que concivió la idea de Frankenstein en un sueño.

Comenzó a escribir lo que asumió que sería una historia corta, luego amplió el cuento hasta convertirlo en su primera novela, Frankenstein o el Moderno Prometeo, publicada en 1818.

Los últimos años de Mary Shelley estuvieron plagados de enfermedades. Desde 1839, comenzó a sufrir dolores de cabeza y ataques de parálisis en distintas partes del cuerpo, las cuales a menudo le impedían leer o escribir.

Finalmente murió el 1 de febrero de 1851, en Chester Square, falleció, a los cincuenta y tres años de edad, de lo que su médico sospechó que era un tumor cerebral.


¿Frankenstein?


Cuando comencé a leer este clásico donde los haya, tuve una ligera confusión.

¿Quién era Frankenstein?

Siempre pensé, por cultura general (o ignorancia general) que el nombre de Frankenstein se le daba a la criatura del libro, al monstruo célebre, pero cuando comencé a leer, me di cuenta que este apellido pertenecía a Victor, Victor Frankenstein, el científico que había creado a la criatura.

Fue curioso para mí, darme cuenta que miles de veces llaman "Frankenstein" al monstruo, cuando el pobre personaje, ni siquiera tiene nombre, porque supongo que la autora así lo decidió.

¿Recordáis los dibujos? Ese enorme hombre de cabeza cuadrada y tornillos en la cabeza o en el cuello. Sí, siempre Frankenstein, ¿a que todos lo conocíais así? Pues no, ya no debéis llamarlo así!!

Este fue uno de los puntos más divertidos para mí en la lectura, el hecho de haberme dado cuenta de estar tanto tiempo equivocado. Me dio gusto después decírselo a mi mujer, que también quedó sorprendida.


El ser diferente

El libro en sí, creo que sólo trata de este tema: ser diferente.

¿Qué pasa cuando estamos en el colegio y tenemos un compañero diferente a nosotros? Con diferente me refiero a extraño, ajeno a nuestras costumbres, tal vez negro, o blanco, o tal vez gay, o simplemente va vestido como un payaso.

Muchas veces, la reacción natural (que no debería ser así) del ser humano, es atacarlo y dejarlo en evidencia. En este libro, se demuestra que el ser humano es el menos piadoso de sus hermanos animales.

A pesar de que la criatura era un ser bondadoso y lleno de gratitud, el hecho de ser distinto lo convertia en un ser despreciable por su apariencia. Sólo un ciego podría apreciar su agradable compañía, y así intentó la criatura, que aprendió a hablar, a comportarse, para sólo agradar a aquella familia que lo "acogía" sin saberlo.

Me da mucha pena cuando es rechazado de esa forma tan horrible. Es cuando te das cuenta que la realidad de las cosas es muy distinta a como te gustaría que fueran. A veces, eres pateado de los lugares simplemente porque eres distinto, por representar una amenaza; nada da si eres inteligente, o simpático, si no agradas, si no te riges a los canones, estás perdido.

Aunque yo pienso que hoy en día esta forma de ser es un poco menos dura que en 1800, creo que en esos años, debía ser tal cual lo narra Mary en su libro. Un verdadero infierno.

Yo lo habría pasado realmente mal, y es que realmente, lo único que me gustó de este libro, fue sentirme identificado con el monstruo, y su lucha para ser aceptado y adaptarse a la sociedad.

Reflexión

Mi última reflexión sobre este clásico es que es muy bueno, pero a pesar de su alta calidad, tanto narrativa (para su época) como argumental (para su época) como muchos de los clásicos, están desfasados y verdaderamente, en una realidad alternativa, si ahora se presentarán a una editorial, serían rechazados y no serían leídos por el público.

Creo que el fallo era esa manera tan "romántica" de narrar, ya que el tema en sí es metafórico, y tal vez por eso no me gusta demasiado, porque no me gustan las metáforas.

Me hizo reflexionar sobre la inadaptación y el rechazo hacia la gente distinta, la homofóbia, la xenofóbia, y ese tipo de miedos/odios que existen y que no les encuentro razón.

Es lo único bueno que le he sacado al libro ,porque los personajes los he encontrado bastante insulsos y mal llevados, poco desarrollados y aburridos. El trasfondo es bueno, pero lo que hay encima, lo sacaría trocito a trocito.

Título Original: Die unendliche Geschichte
Autor: Michael Ende
Editorial Española: Ediciones Alfaguara
Número de páginas: 419 Páginas
Evaluación personal: 3 de 10
Resumen:

Narra la historia de Bastián Baltasar Bux, un niño gordo y torpe que sufre de graves problemas en su colegio, tales como abusos, insultos, vejaciones y ridiculizaciones por parte de sus compañeros por inventarse historias que se cuenta a sí mismo, y “vivir con la cabeza en las nubes”.

Un día, huyendo de sus perseguidores, se esconde en una librería, cuyo dueño es Karl Konrad Koreander. En el momento de la interrupción, el señor Koreander está leyendo un libro que inmediatamente llama la atención del introvertido Bastián: La Historia Interminable y Bastián cede al impulso y roba el libro. Corriendo bajo la lluvia se dirige al colegio. Como llega tarde y no hay nadie en los pasillos decide esconderse en el desván con la culpa y el deseo de comenzar a leer atormentándolo.

Una vez que comienza a leer no es capaz de dejar las aventuras de Atreyu, un indio Piel verde, por el mundo de Fantasía, lugar donde transcurre la historia, La Emperatriz Infantil soberana del vasto reino, se encuentra mortalmente enferma y, con ella, también Fantasía lo está. La Nada se extiende, devorándolo todo a su paso. A Atreyu, por deseo expreso de la emperatriz, se le encomienda la búsqueda de una cura para la enfermedad de la Emperatriz.

Atreyu va de un lugar a otro de la enorme Fantasía, buscando la solución al enigma que supone la Nada, cada vez con menos tiempo, pues la Nada está devorando todo el paisaje con una rapidez inusitada.

Opinón:



El creador de la Fantasía


Hijo único del pintor surrealista Edgar Ende (artista que sería censurado por el gobierno nazi) y Luise Bartholomä, una fisioterapeuta. En su juventud participó en una agrupación antinazi llamada "Frente Libre Bavarian" mientras era estudiante, pero debió suspender sus estudios para servir al ejército alemán. Tiempo después, su familia se mudó a una zona de artístas en Munich. Lo cual sería una gran influencia para Ende más tarde. Entre 1947 y 1950 estudió interpretación en la escuela de Otto Falckenburg, en Munich. Comenzó a escribir relatos de corte infantil y juvenil a principios de la década de los años 50. Trabajó como actor, guionista de espectáculos de cabaret y como escritor de críticas cinematográficas. Logró popularidad en su país con la obra "Jim Botón y Lucas el Maquinista" (1960) una novela fantástica que le mereció el premio Deutscher Jugendbuchpreis como mejor libro alemán del año para público infantil. En 1962 publicó la segunda parte, "Jim Botón y los 13 salvajes". Contrajo matrimonio con Ingeborg Hoffman, quien era cantante y con quien viviría en Roma. Ingeborg falleció en 1985 debido a un cáncer. Cuatro años después, Ende se casaría por segunda vez con la japonesa Mariko Sato.

Su obra se enmarca en el género fantástico. Ha conseguido fama universal con libros como "Momo" (1973) y la "La historia interminable" (1979). El primero, narra las aventuras de una niña que se enfrenta a los hombres grises que le roban el tiempo a los hombres (una historia fantástica que tiene cortes surrealistas y metafísicos). El segundo,es un libro que habla de un libro. Es la historia de Bastián Baltasar Bux, quien al robar un libro descubre que el libro habla de él y es absorbido por su trama. Esta obra fue llevada al cine en tres ocasiones, la primera de ella en 1984, modificando muchos aspectos del libro, por lo que Ende mostró su desilusión. Aun así fue un éxito de taquilla.

Sus libros son apreciados tanto por niños como por adultos. El mismo dijo que sus libros eran para niños de entre 80 a 8 años.

Michael Ende falleció a la edad de 66 años, en Stuttgart (Alemania), el 29 de agosto de 1995, debido a un cáncer de estómago.


-Obras-



* Jim Botón y Lucas el maquinista (1960)
* Jim Botón y los 13 salvajes (1962)
* Momo (1973)
* Lirum Larum Willi Warum (1978)
* El Tragasueños (1980)
* La historia interminable (1982)
* Tranquila Tragaleguas. La tortuga cabezota (1983)
* El dragón y la mariposa (1984)
* El Goggolori (1985)
* El Espejo en el espejo. Un laberinto (1986)
* Jojo, historia de un saltimbanqui (1986)
* El libro de los monicacos (1986)
* Norberto Nucagorda o el rinoceronte desnudo (1986)
* Filemón el arrugado (1987)
* El teatro de las sombras (1988)
* El ponche de los deseos (1989)
* El secreto de Lena (1991)
* La sopera y el cazo (1993)
* El largo camino de Santa Cruz (1994)
* La prisión de la libertad (1994)
* Los mejores cuentos de Michael Ende (1994)
* El osito de peluche y otros animales (1995)
* La leyenda de la luna llena (1995)
* La escuela de magia y otros cuentos (1995)
* Carpeta de apuntes (1996)
* El pequeño títere (2001)

Fuente: Wikipedia Español

Una profunda decepción


Tenía muchas ilusiones de leer este libro, ya que cuando pequeño, como creo que miles de niños se identificarían conmigo ahora, adoraba la película. Tenía demasiadas ganas de saber cómo era la verdadera historia, pero me llevé la decepción de que la verdadera historia está llena de prejuicios, incoherencias y una baja calidad como novela, hasta para ser catalogada como infantil.

El autor de tal relato, imaginaría todo muy bien, pero su manera de narrar tan pobre, quita la emoción de todo lo que sucede. Hasta el momento más triste de la muerte del caballo de Atreyu, Artax, es totalmente indiferente. Es como un: Oh!, me ahogo en el fango... adiós, Atreyu, ya no puedo más.

El sentido de la metáfora del pantano de la tristeza queda reducida a una absurda despedida que pretende conmoverte pero que al final lo único que consigue es dejarte en silencio, pensando, en que si lo que leíste realmente había pasado.

Bastian era gordo y torpe, y luego, cada vez más, fue perdiendo su propia esencia, lo primero que deseó fue ser guapo y delgado. ¿A caso eso no es un personaje totalmente superfluo y preocupado por niñerías como la apariencia? Sí, estaba acomplejado, pero al principio del libro muestran de él una valía que al menos yo, perdí totalmente al leer "la segunda parte del libro". La primera, la correspondiente a la película, es tan rápida y mal narrada, que en mi opinión, esta vez, la película, superó al libro.



No todo es malo


No voy a decir que todo el libro fue horrible. Vamos a ver, hay cosas que yo salvaría. Es verdad que el universo que creó Michael Ende es magnifico. Yo no lo hubiera hecho, y sé que no es fácil hacerlo. Los nombres de cada lugar, las metáforas que encierran, las criaturas que habitan el mundo de Fantasía.

Son todos entrañables y buenos, pero se quedan en el camino, ya que la narración mata toda esperanza de vida y disfrute.

Sé que la gente puede decirme "Ignorante", pero lo siento, será verdad, pero este libro no me ha gustado. Esperaba muchísimo más de él, tenía muchas expectativas sobre él, y no ha cubierto ni la cuarta parte.

Una verdadera lástima...


El final de lo interminable


En resumen, un aburrimiento de libro, una tortura para la vista y la imaginación. Se me hizo tedioso leer hasta la última hoja. Lo siento, Michael Ende, Fujur y Atreyu, vuestra historia me parece de principiantes desesperados. Creo que aunque tuviera 5 años ahora, no me leería el libro con gusto.

Lástima que dañe un hermoso recuerdo de mi infancia, este libro de tapas cobres con serpientes mordiéndose la cola.

El motivo de no haberle puesto un 1 es porque valoro la imaginación del autor, para crear tan gran universo de fantásticas criaturas, a pesar de que algunos nombres me resultaban bastante repelentes, por no decir ridículos como los "ayayais". Se le reconoce que su imaginación inspiró una de las películas más bellas de los 80.

Para quien esté interesado en este libro y mi opinión, YO no lo recomiendo. Quédense con la película esta vez. No destruyan sus recuerdos.

Título Original: The Legend of Sleepy Hollow
Autor: Irving Washington
Editorial Española: Valdemar Gótica
Número de páginas: 254
Evaluación personal: 4 de 10
Resumen:

Se trata de un relato corto de terror, situado en el siglo XIX, exactamente en el pueblo de Sleepy Hollow, en el estado de Nueva York. Nuestro protagonista, Ichabod Crane, un aplicado profesor, trata de conquista a la hermosa hija del terrateniente: Katrina Van Tassel, pero no estará solo en la batalla, ya que su rival, el gigantón Bron Bones, le hará la vida imposible. Una lastimera noche en la vida de Ichabod, se encuentra al temible Jinete Sin Cabeza, quien lo reta silenciosamente a una mortal carrera de caballos, y desde esa misma noche, cuentan las leyendas que nadie volvió a ver al profesor, pero aún se sigue escuchando su aullido solitario en las húmedas profundidades del bosque de Sleepy Hollow.


Opinión:



Contador de historias



Él fue el menor de once hermanos, su padre era un rico comerciante escocés y su madre una inglesa nieta de clérigo. Ambos sentían gran admiración por el general George Washington (primer presidente de EE.UU.) por lo que en su honor bautizaron a su hijo con su nombre. Desde pequeño desarrolló una gran pasión por los libros (devoraba el Robinson Crusoe y Las mil y una noches) y, aunque sus intereses iban más bien por el camino del periodismo y la literatura, emprendió y concluyó estudios de Derecho, aunque no ejerció sino durante poco tiempo.

Entre los años 1802 y 1803 comenzó a escribir algunos artículos para el periódico de Nueva York Morning's Chronicles. Entre 1807 et 1808, en Salmagundi, escrito en colaboración con su hermano William y James Kirke Paulding. En 1809 apareció una Historia de Nueva York contada por Dietrich Knickerbocker tan popular que desde entonces los descendientes neoyorkinos de antiguos emigrantes holandeses fueron conocidos por el nombre de su protagonista, Knickerbocker. Se trata de un relato humorístico y satírico que tuvo una gran acogida por parte del público y le tributó una enorme fama. Sin embargo, el reconocimiento que estaba obteniendo tanto en el ámbito social como en los círculos literarios se nubló con la muerte en ese mismo año de su joven prometida, Matilda Hoffmann; Irving quedó tan afectado que ya nunca más pensó en casarse y permaneció soltero toda su vida. De 1812 a 1814 fue redactor de la Analectic Magazine, en Filadelfia y Nueva York. Después marchó a Liverpool como socio de la empresa comercial que compartía con su hermano; allí trabó amistad con importantes hombres de letras como sir Walter Scott, Thomas Moore etc., pero la empresa familiar quebró en 1818 e Irving se consagró ya por completo a la literatura. Pero, después de la muerte de su madre, Irving decidió seguir en Europa, donde permanecerá diecisiete años entre 1815 y 1832. En Inglaterra mantuvo una relación romántica con la escritora Mary Shelley, viuda del poeta Percy Bysshe Shelley.

Murió rodeado de su familia en Tarrytown (estado de Nueva York), el 28 de noviembre de 1859, en su mansión de Sunnyside, que ahora es museo y casa histórica. En ese día de noviembre Nueva York cerró sus puertas y 150 carruajes en procesión fúnebre y más de 1000 personas esperaron su último paso. Está sepultado en el cementerio de Sleepy Hollow, la aldea de sus más conocidos cuentos. Entre 1860 y 1861 apareció póstuma una edición de las obras más importantes de Irving en 21 volúmenes.

Fue el primer norteamericano en alcanzar la celebridad como escritor profesional, gracias a la literatura, y por eso numerosas calles y ciudades de los Estados Unidos llevan su nombre: Irvington, ciudad del estado de Texas y otra en New Jersey, la calle Irving en Birmingham, Alabama, o la villa de Bracebridge, en Ontario, Canadá.

Es considerado como el mentor de autores como Nathaniel Hawthorne, el también hispanista Henry Wadsworth Longfellow y Edgar Allan Poe. Irving pupularizó además el sobrenombre « Gotham » para referirse a Nueva York, usado en las historietas de Batman; también se le pretende inventor de la expresión "el todopoderoso dólar". Tuvo una gran influencia en la visión exótica y orientalista de España.

-Obras-

Letters of Jonathan Oldstyle
Salmagundi
A History of New York
The Sketch Book of Geoffrey Crayon, Gent.
Bracebridge Hall
Tales of a Traveller
The Life and Voyages of Christopher Columbus
The Chronicles of the Conquest of Granada
Voyages and Discoveries
of the Companions of Columbus
Tales of the Alhambra
The Crayon Miscellany[106]
Astoria
The Adventures of Captain Bonneville
The Life of Oliver Goldsmith
Biography and Poetical Remains
of the Late Margaret Miller Davidson
Mahomet and His Successors
Wolfert's Roost
The Life of George Washington (5 volumes)





Un gran ignorante



Pues este cuento no lo conocía hasta haber visto la versión adaptada del gran director Tim Burton. Sólo tengo que decir que cuando vi el libro de la antología de cuentos de este señor, Washington, pues me entró mucha curiosidad. Como ya podrán haber observado, casi siempre termino leyendo los libros que gozan de una adaptación al cine. Me han dicho ignorante por este detalle, pero yo lo encuentro apasionante, fíjaos.


Me produce curiosidad ver qué era lo que llamó la atención del guionista o del director. Ver más de esos personajes que me gustaron, ver qué pasó realmente, cómo era la idea original... Pero no nos desviemos.


El libro tenía 254 hojas, no me lo leí entero, porque eran cuentos, y he notado que soy malísimo con los cuentos, tardo mucho y como que no me enganchan nunca. También me han dicho ignorante por este pequeño detalle...


Se nota que este hombre es del 1800, esta literatura que he leído ya varias veces, pues me resulta cansina y un poco rebuscada. Tal vez soy hombre más moderno y un ignorante por no poder apreciar el arte de sus palabras, pero sólo tengo que decir que Washington se preocupó más de describir cuántas plumas tenían los gansos del Van Tessel, que decirme más cosas terroríficas sobre Sleepy Hollow.


Decídme ignorante, que estoy orgulloso de ello, esta es mi opinión, y no la considero equivocada, simplemente, "distinta" a los que siguen el rebaño.


No está mal del todo, para una curiosidad está bien leerlo, a quien le guste la literatura de esta época, pues disfrutara muchísimo. Porque a pesar de que yo no puedo apreciarlo al cien por cien, Irving, escribe maravillosamente.



Tim Burton VS Irving Washintong



Sobre el cuento en concreto, prefiero mil veces la versión de Tim Burton; la mitad de las cosas que salen en la película son relleno de sus creadores, porque el cuento no tiene nada de eso, nada de nada, Katrina no es ninguna bruja, Ichabod es un profesor bastante soso y cobarde, y el pretendiente sólo sale una vez, y desde los ojos del narrador, ninguno de los personajes es bien definido.


En cambio, en la película de Tim, existe la magia, las brujas, buenas y malas, un detective muy especial, los misterios, el asesinato, la intriga... La adaptación del pueblo, tan tenebroso, con esa densa niebla flotando en el aire, es magnifico. Y el hecho de que haya un complot, unas muertes predeterminadas por otras personas...

Es que no tiene punto de comparación.

Tim Burton destronó por completo con su película a la verdadera historia del Jinete Sin Cabeza.

Y lo siento a quien le duela... pero es la pura verdad.


Punto y final

Lo que más me gustó fueron las últimas hojas del cuento, cuando se “enfrentaba” al jinete, Pólvora (quien mantiene el nombre en la película) sale corriendo, con el profesor encima, dejando atrás la silla de montar, y eso, es lo único que encuentran de Crane al final… no hay más rastros de él. Pero se dice que se sigue escuchando sus gritos, otros piensan que se fue a otro estado, otros simplemente que el jinete se lo llevó al infierno.


Los demás cuentos son del mismo corte, sin diálogos, todo narración descriptiva y muy, muy pesada. Leí por encima algunos cuentos, pero ninguno me consiguió enganchar…


Pues la experiencia fue agradable, pero no satisfactoria.


Qué no, que la novela del romanticismo, no es mi estilo.

Título original: Congo
Autor: Michael Crichton
Editorial Española: Plaza y Janés.
Número de páginas: 304
Evaluación personal: 6 de 10
Resumen:


En lo más profundo de la jungla del Congo, un equipo científico de ocho personas desaparece tras un misterioso ataque de un grupo de gorilas. Mientras en San Francisco, Peter Elliot trabaja con Amy, una gorila muy especial, que es capaz de comunicarse por lenguaje de signos. Amy será uno de los componentes de un equipo enviado al Congo para investigar la desaparición del primer grupo.



Opinión Personal:

El Médico

Michael Crichton (Chicago, Illinois, 23 de octubre de 1942 - Los Ángeles, California, 4 de noviembre de 2008) fue un médico, escritor y cineasta estadounidense, considerado el iniciador del estilo narrativo llamado tecno-thriller.

Un mundo aparte

Hacía tiempo que le había puesto los ojos ha este libro. Comencé a leerlo dentro de la biblioteca, y allí me quedé impresionado con lo gráfico del principio, me encantó. Después pasaron los días, y cuando terminé con los libros que estaba leyendo, lo saqué.

Por falta de tiempo, he tardado mucho en terminarlo, pero ha sido entretenido aunque en algunas partes, parecía apunto de aburrirme.


Tiene el estilo del autor, como siempre ciencia ficción mezclada con sus constantes protestas y pensamientos sobre el hombre y la ciencia y como destroza la naturaleza o juegan a ser dios.

Me encantó Parque Jurásico, lo leí con un amor increíble, e hice algo que no recomiendo a nadie, aunque a mí, al final de todo, me salió bien, leí primero “El Mundo Perdido” y después “Parque Jurásico” Por supuesto, pensé que la primera historia, es muchísimo mejor que la secuela.

Pero volviendo al tema de Congo, es un buen libro, tiene partes muy interesantes y aprendes mucho sobre los avances de la comunicación de los humanos con otras especies, y te ayuda a reflexionar sobre cuestiones muy humanas en las que con la vida de hoy, no nos ponemos a pensar porque no tenemos tiempo.


Los humanos, unos inútiles

En este libro, hay un parte que reza así:

“Los humanos decimos que los monos están por debajo de nuestra inteligencia, pero ellos son capaces de aprender nuestro idioma y ser como embajadores extranjeros con los seres humanos, pero en cambio, nosotros, no somos capaces de aprender su idioma por mucha inteligencia que tengamos. ¿Quién está entonces por debajo de quién?”

Es un tema muy hermoso y sus personajes son entrañables, sobretodo Amy, la pequeña gorila, que es como una niña más, aunque Munro la trataba más como una mujer. Es algo bonito, aunque a veces, demasiado bonito para ser verdad.

Yo vi como muchos, la película, y aunque siempre me han parecido mejor los libros que las películas, esta vez, me quedo con la película, porque tiene más acción que el libro, y me mantuvo más en el sitio que el libro.

Conclusión


El libro es muy recomendable de leer, pero no tanto por la trama en sí, sino por su hermoso contenido; Te hace pensar. Reflexionar sobre el mundo que hemos dejado atrás y que nuestro corazón nos pide que volvamos a visitar, para recuperar nuestros orígenes, nuestra conexión con la madre naturaleza.

Título Original: Alive: The story of the Andes survivors
Autor: Piers Paul Read.
Editorial Española: Noguer, S.A.
Número de páginas: 336
Evaluación personal: 10 de 10
Resumen:

El viernes 13 de Octubre de 1972 un avión uruguayo, que llevaba 45 pasajeros a Chile, de los cuales muchos eran estudiantes y jugadores de un equipo de rugby, se estrelló en la Cordillera de los Andes.

Doce murieron a causa de la caída, los sobrevivientes a esta tuvieron que soportar entre otras cosas a la temible Cordillera, treinta grados bajo cero durante las noches y al hambre.

Trataron de resistir con las escasas reservas alimenticias que poseían, esperando ser rescatados, pero su esperanza cayó al enterarse por una radio, que se había abandonado la búsqueda.
Finalmente hartos de las bajísimas temperaturas, los amenazadores aludes, angustiados por la continua muerte de sus compañeros y la lenta espera del rescate, dos muchachos deciden cruzar las inmensas montañas para así llegar a Chile.

De esta manera es como el 22 de diciembre de 1972, después de haber estado durante 72 días aislados de todo, el mundo se entera que dieciséis vencieron a la muerte en la Cordillera de los Andes.

Libro basado en hechos totalmente verídicos.

Opinión personal:

El biógrafo

Read nació en Beaconsfield, Buckinghamshire. Él es el hijo del poeta y crítico de arte Herbert Read.

Read es un católico practicante y Vice-Presidente del Gremio Católico de Escritores de Inglaterra y Gales. Está casado con Emily Boothby y es padre de cuatro hijos. Vive en Londres. En el 2005, predijo correctamente la elección de Joseph Ratzinger como Papa.

Un relato verídico

Sinceramente, creo que quien no conozca esta historia es muy ignorante.

Se trata de la historia más increíble de todas. A veces, cuando la acabas de descubrir, te preguntas: ¿En serio pasó de verdad? ¿En serio pudo haber gente tan fuerte, tan valiente, que sobrevivió a todo eso?

Tú hasta piensas que está exagerado en la película, pero ciertamente, ni siquiera se le puede comparar al libro. Y sé muy bien, que jamás, ninguno de nosotros; los espectadores, sabremos con certeza qué es lo que es vivir una experiencia de esta manera. Por muchos libros que saquen, por muchas películas, sólo nos informarán, pero jamás podremos hacernos ni siquiera una idea del sufrimiento y sacrificio que significó para esos jóvenes tener que enfrentarse a algo así.

Esta historia, a diferencia de muchas aventuras de ficción, es real, tan real como la vida. Es una representación de la misma vida. Lucharon contra todo pronóstico, sólo por un motivo en común:

Vivir.

¿De qué seríamos capaces los humanos para seguir viviendo?

Esta vida es dura, es muy injusta, nos hace sufrir, entonces, ¿por qué hay gente que luchó y sufrió tanto por seguir en ella?

Porque nosotros somos unos ingratos, que desde la calidez de nuestro hogar nos ahogamos en un vaso de agua, y ni siquiera valoramos la vida que estamos desperdiciando cada segundo.

Esas personas, descubrieron que la vida, no es tan larga como parece, que un día, un avión podía estrellarse en la cordillera, y enseñarles con toda crueldad, que todos los problemas y preocupaciones que tuvieron en un pasado no eran más que una tontería, no eran más que superficialidades del hombre de a pie en una ciudad, de una persona acomodada y que no valora lo que tiene.

Aquella horrible experiencia, de congelarse cada noche, de ver como mueren tus mejores amigos, de verte, acuclillado en la nieve, junto a otras cuatro personas más con un ataque de diarrea, en mitad de la fría noche en una inerte y muerta cordillera, de comer carne de los muertos, por el simple y llano hecho, de seguir viviendo.

De una segunda oportunidad.

¿Cómo creen que se sintieron esas personas, cuando tuvieron que enfrentarse a todo eso?

Quisieron morir, me supongo, quisieron despertar de aquella eterna pesadilla, pero por mucho que cerraran los ojos, al abrirlos estaban en el mismo lugar, con la misma gente, y la misma miseria rodeándolos.

La esperanza, la amistad, y la fe, los salvó. Yo creo, al contrario que muchos de ellos, que ellos mismos, como grupo, como personas, se salvaron, no hubo ninguna intervención divina. No, fueron los humanos quienes lograron salir de aquello.

Porque a pesar de que el ser humano puede ser el animal más cruel, y más devastador… es el único ser de esta tierra capaz de hacer algo así.

Es el único ser de esta tierra capaz de sobrevivir pase lo que pase.

El que más se adapta, el que mejor sostiene la situación bajo su control, el que mejor piensa en frío y quien siempre consigue salvarse.


Sensacionalmente brillante

Yo he leído parte de esta historia maravillosa, que pasó en Los Andes, y mientras lo leía, me dio frío, mientras lo leía me sentí con fuerzas para seguir viviendo.

Cada hoja que avanzas, te adentras más en una aventura mortífera, en una enseñanza de valores y de amor, de amistad.

Si ellos no hubieran estado tan unidos, no hubieran salido de allí.

Creo que sinceramente, esta historia, me absorbió desde que la comencé. Me interesaba el tema, y sólo sabía de él gracias a la película. Pero ahora sé que la película no es más que una excursión comparado con lo que vivieron. La crudeza no está descrita en ella, pero sí en el libro.

Es un buen libro, una buena documentación para quien quiera saber, que existió un hombre, que a pesar de haber perdido a su madre y a su hermana en el mismo lugar, tuvo la fuerza mental, de no hundirse, y pensar en su padre, y pensar en salir de allí.

Que existió un hombre que subió una de las montañas más altas de los Andes con las manos desnudas, y que atravesó la nieve, hasta llegar a un refugió donde pedir ayuda.

Sé que todos hicieron parte de su trabajo, y que si tan sólo uno más se hubiera muerto, tal vez no habrían sobrevivido tantos. Pero creo que gracias a Nando Parrado, y Roberto Canessa –después de todo, el curó y ayudó en lo que pudo, a pesar de su genio y egoísmo– fueron quienes salvaron a todos los demás de una muerte segura, de tener una tumba blanca y fría como los que habían fallecido allí.

Si hubieran esperado a que un milagro ocurriera, nunca habrían salido de allí con vida. Si hubieran esperando más meses a un avión de rescate, jamás hubieran salido de allí con vida. Gracias a una persona, tan normal como yo y como quien esté leyendo esto, que tuvo el coraje de decir “tengo que salvarme por mi padre” y emprender un viaje que pocos se han atrevido, aún a pesar de ir preparados. Creo que este hombre, se merece un monumento. Todos los que allí estuvieron se merecen un monumento al valor y a la vida.

La gente se hace eco de esta historia por el hecho de la antropofagia, pero creo que eso es mera estupidez, un detalle sin importancia. El morbo de mucha gente se alimentó con esto, pero ¿cómo creían que se salvarían si no? ¿Con chocolates y ron?

Hay que ser realistas, y no hicieron nada malo. Hicieron algo necesario para la supervivencia. Algo que cualquier criatura de este mundo hubiera hecho en su circunstancia. Más valor para estas personas que tuvieron el coraje de hacerlo. No creo que haya sido fácil, dudo mucho que puedan olvidarse de eso.


Una oración

En nombre de todos aquellos que murieron, les dedico esta humilde entrada, en la cual, expreso mi admiración a cada uno de ellos, y quiero decir, que fue un verdadero honor leer su historia de principio a final. Por ellos, guardemos tres minutos de silencio.

Un hurra por las personas que sobrevivieron a esta tragedia, y que de ahí, supieron sacar provecho a su nueva oportunidad. Que su valor y su heroísmo, no sea olvidado nunca.

En honor a las personas que fallecieron en la tragedia del Fairchild.

Que descansen en paz.

“El mundo a sus hermanos uruguayos”

Título Original: Cell
Autor: Stephen King
Editorial Española: Random House Mondadori
Número de páginas: 435 Páginas
Evaluación personal: 9 de 10
Resumen:

Clay es un dibujante de Comics que se encuentra en la ciudad de Boston esperando a una importante reunión para presentar su querido comic. Pero lo que no sabe es que la vida tal y como la conoce, terminará en ese preciso momento.

Tratando de comprar un helado, es testigo de cómo la locura cae como un meteorito asesino sobre la humanidad. “La mujer traje chaqueta” deja de hablar por teléfono y ataca repentinamente al vendedor de helado. “Los duendecillos” han enloquecido, y todo se torna violento y sangriento ante sus ojos.

La gente se come entre sí, los aviones se estrellan, los edificios se queman.

La humanidad está apunto de pasar a la historia…

Y todo por culpa de los teléfonos móviles.

Opinión personal:

El autor

No está de más hablar de este hombre, aunque sea un poco, ya que es archiconocido. He leído muchos libros suyos, y siempre termina sorprendiéndome, no tiene reglas, no tiene limites, no conoce dios ni madre capaz de sacarle una idea descabellada de la cabeza. Menos mal que aún no deja de encantarnos con sus profundas obras.


Este genio al que admiro, nació en 1947, por supuesto en donde todos sabemos, Maine, un luego de Nueva Inglaterra. Un día 21 de Septiembre, la tierra no sabía lo que acababa de pisarla.

Ha escrito más de 50 obras, ya sean novelas, cuentos, comics, guiones, lo que sea. Todo lo que sea escribir él lo hace. Tiene un estilo insuperable y terriblemente adictivo. Este hombre no puede dejarte indiferente, o te gusta demasiado, o no te gusta absolutamente nada.

Su primera obra fue Rabia, pero no se la publicaron jamás, así que decidió escribir el éxito que lo llevo a lo más alto de la cumbre literaria: Carrie.


Nació en el ceno de una familia pobre, y jamás pensó que llegando a ser profesor de literatura inglesa en la universidad, pudiera dedicarse a lo que siempre soñó. Siempre le dijeron que era “un paleto de Maine” y mirad al paleto de Maine, lo bien que ha sabido llevar su idiotez que la mitad de las personas que alguna vez lo despreciaron han deseado en algún momento ser él.


Ex alcohólico y ex drogadicto, ha llenado nuestra mente de todas sus horribles pesadillas. Pero lo que yo creo, que este hombre, sabría mejor que nadie escribir historias de amor (de hecho, lo hace casi siempre) y creo que no he leído a nadie tan capaz como él en meterse en la piel de una mujer.

El 19 de Julio de 1999, King sufrió un fatal accidente de tráfico que casi le cuesta la vida y también las fuerzas para escribir.


Gracias al cielo, y a todos sus santos, no falleció en este horrible accidente y tampoco dejó de escribir. Después de esto, su ritmo ha sido más lento, pero seguro.

Y toda su historia ya la sabemos. Él es parte de sus libros, y sus libros son parte de él.

Para todo sus razones

Bueno, hace ya tiempo que lo leí, pero como no tenía internet, no pude hacer nada para comentarlo, pero ahora haré el esfuerzo de recordar todo.

El argumento es muy original a mi parecer. Una reflexión de cómo la tecnología nos domina totalmente, y que sin ella, no somos nadie, pero, ¿qué pasaría si los móviles infectaran un extraño virus que te vuelve zombie?

Pues que pocos sobrevivirían.

Creo que esa es la idea inicial de Stephen King.

Como siempre, el protagonista lo encuentro falto de carisma, y no me gusta en absoluto. Para mí el mejor es Tom, el primer personaje gay de Stephen (si no es así, que alguien me lo diga) es muy simpático, y me lo imaginé de muchísimas maneras, pero cada vez iba rejuveneciendo en mi mente. Tiene un gato adorable que tiene que abandonar, y su despedida es muy triste.

Alice es la adolescente desquiciada por una zapatilla de bebé que se une a ellos en la aventura. Como personaje tampoco me gusta mucho, pero es la más fuerte de todos. Pareciera haber alguna atracción por parte del protagonista hacia ella, y al revés, pero tal vez es mi descabellada mente.

Locura Celular

Después de “El pulso” que es toda esa desmadrada absoluta, King te describe un escenario apocalíptico que a mí me encantó, un mundo sin vida, fuego por todos los lugares, devorando Boston.

Hay algo que me gustó mucho, y es que los tres personajes van viajando de noche, porque “los rebaños” que son los zombies, duermen por la noche, y es el único momento en que los humanos pueden huir a sus refugios. Hay más supervivientes.

Cuando se dan cuenta de que los “telefónicos” evolucionan poco a poco, empiezan a tener sueños extraños, premonitorios, pero realmente, son mensajes, de “Harvard” el hombre negro de ojos desviados que parece ser el líder.

Eso me encantó, se encierran en varios sitios, llenos de penumbras, discuten, lloran…. Los escenarios son lo mejor, me gustaron mucho, sobretodo en el colegio, donde conocen a Johan y a su afable señor director… lástima de cómo acaban algunos personajes de este libro.

Me pareció bueno, aunque a veces me aburrí un poco, pero no, no puedo decir que sea aburrido, a mí me gustó demasiado, y ahora que lo recuerdo, tengo agradables recuerdos que me transportan a un lugar con un aura acogedora, tan conocida que me siento muy a gusto allí.

Lo que puedo decir que es malo, es que nunca se sabe con exactitud el motivo de “El Pulso” y también, tengo que decir que el final no me gustó… por eso no le pongo un diez, si no, lo tendría asegurado. Tengo que decir que el final se parece al de “La niebla” pero ya sabemos que Stephen tiene ese estilo. Cuando le gusta algo, lo hace otra vez, y creo que eso lo convierte en él.

Finalmente

Autor como éste, jamás he visto antes. Todo hay que decirlo.

Es un maestro, y en este libro no se queda atrás. Su mensaje es fuerte y claro, al igual que en otra película que he visto, que comentaré pronto “Pulse”. Todos deberíamos concienciarnos con el uso de la tecnología, que nos aísla los unos de los otros y controla nuestras vidas hasta tal punto de no poder seguir sin ella.

Pero como en “Cell” se demuestra, siempre queda algún superviviente.

Pronto tendrá adaptación cinematográfica de la mano del loco de Eli Roth. Me muero de ganas por verla y compararla con el libro!!